
Нас настигают. Лавинами снега, потоками слов, лучами солнца, теплом рук, воздушными поцелуями, улыбками, дождями, пулями в спину, пронзительным криком, плевком, мыслями, мечтами, светом фонаря, запахом, шумом прибоя. Листопадом. Нас размазывает жёлто-красным. В то время как в спешки остановить, нас хватают за руки, плечи, одёргивают, ставят подножки, угрожают, шепчут на ушко признания, сушат в гербариях. Импрессионисты разукрашивают нас подошвами собственных ботинок, контр-романтики снимают на видео, как мы шуршим под ногами – один взмах и снова падение. Мы вырванные страницы Осени, мы знаем, что цель смерти – жизнь, мы цветы умерших поэтов.
Ветер нас сваливает в кучу. Приправляет нас словами, запахами, чувствами: Люблю и Ненавижу, акварелью, обрывками стихов Есенина, её Именем , сладостью её губ, горечью обид, сигаретами, выпитым вином, осенней водой, шелестом, шорохом, пением, шумом дождя, печалью, сочным прохладным воздухом, и красным ,жёлтым, зелёным..спичечный коробок в его шершавых обветренных руках – вспышка..костёр занимается ярко-красным пламенем. Это горит Осень. Выгорает в нас до самого конца, не оставляя после себя ни той вечной тоски, ни того сумасшедшего волнения и радости. Лишь остаётся нервно вдыхать этот дым, задерживать, кашлять от застрявшей в горле Ненависти, выдыхать…



![]() | You are viewing Log in Create a LiveJournal Account Learn more |